Fidel Vidal. -Trouxéronos do almacén e plantáronos fronte ao mundo.
-E con esta roupa.
-A miña ilusión sempre foi chimparme dun avión en paracaídas.
-Eu boto de menos as papas con leite.
-De millo ou de trigo? Seguir lendo Conversas de escaparate. Papas con leite
Fidel Vidal. -Non vos enganedes. Foron as outras que fixeron un aparte. Disque por presumida. Pero debaixo do sombreiro agocho a vergoña que me trouxo até esta vitrina de luxo. Cansa de tantas bagoas e mágoas pasadas, non vou chorar agora. Calamidades a cotío sementaron as nosas vidas, as propias e das miñas irmás, as xemelgas, por culpa dun pai que non mereciamos. Borracho e lacazán. Intentou desvirgar as tres fillas que nun forzado matrimonio deu parir a nosa non menos culpábel nai. Un dúo pernicioso. Seguir lendo Conversas de escaparate. Posta a punto
Fidel Vidal. -As manchas da camisa eran de prebe.
-E que me dis do coitelo na man, e das marcas no pescozo?
-O mozo viña de cortar o pan e de apañar aforcados. Seguir lendo Conversas de escaparate. Eloxio da castidade
Fidel Vidal. Hai uns anos recibín un agasallo fermoso e sorprendente que hoxe, por estrañas circunstancias, acudiu á miña memoria: o libro de Emilio Araúxo Andades á xunta? (Con Isolina Pumar en Chaiviou e no Poulón), edición non venal, 2010. Unha fotografía a cor e unha cordial dedicatoria completan o inesperado e formidable galano. No retrato, a modo de postal, aparece Manuel Garrido Silva, artesán de caretas, amosando unha de cigarrón con mitra decorada por un ergueito cabalo en branco e vermello sobre un prado verde. Na parte posterior Emilio explica as razóns de tal envío, que non vou dicir, agás a honra e deferencia de me considerar un máis da “nosa aldea”. Seguir lendo Andades á xunta?, de Emilio Araúxo