Marina Losada Vicente. O home grande pasaba ás sete da mañá. No camiño papaba todas as amoras que maduraran na noite, sen molestarse en coller aquelas que crecían por riba dos seus ollos.
A muller pequena pasaba media hora despois. Buscaba entre as amoras todas, incluso entre aquelas que lle obrigaban a estender brazos e pernas, sen alcanzar ningunha que estivera madura, nin imaxinar por que só había amoras negras fóra da súa man.
O home grande regresaba ás sete do serán e comía todas as amoras que maduraran no día, sen molestarse en coller aquelas que crecían por riba dos seus ollos.
A muller pequena regresaba media hora despois. Buscaba entre as amoras todas, incluso entre aquelas que lle obrigaban a estender brazos e pernas, sen alcanzar ningunha que estivera madura, nin imaxinar por que só había amoras negras fóra da súa man.
O fillo de ambos os dous, que si entendeu por que súa nai rosmaba, cortou a silveira.
Bo día, Carmen, e demais xentes que andedes por aquí. En Rianxo dicimos “morto o can acabouse a rabia”, que é o mesmo que ti escribes. Resúltame curioso que un relato de interior nos manteña ás catro nas silveiras, un lugar de encontro común, polo que parece. Lévame a pensar que o interior, a casa, tamén é un lugar de encontro en común do que se fala menos. Eu mesma escollín un camiño de tránsito para amosar a falta de comunicación no fogar. Alégrame o día ver que é posible a comunicación no papel. Bicos.
Querida Marina:
Después de las respuestas de Magdalena y Naty, ya nada me queda por añadir. Sólo esto: añoro los paseos que en verano me daba con la amiga a la que alude Naty y alcanzábamos, como podíamos, las moras que encontrábamos a nuestro paso. (Más bien las alcanzaba ella, además de alguna fruta “prohibida” que mangábamos entre las dos).
Un minirrelato con mucha chispa y mucha miga, al que podíamos aplicar -por la actitud del hijo- el dicho de Barriga Verde: “Morto o Demo, acabouse a peseta”.
Un abrazo grande.
Bo día Magdalena; bo día, Naty: poderiamos ter salvada á silveira cun pouco de conversa conxugal. Poderiamos tela salvada se o fillo fose mediador e non executor. No tempo das amoras, vivindo eu a vinte minutos andando do traballo, esta froita é o meu primeiro prato no xantar e na cea. Mafalda sabe que as mulleres tamén temos principio, polo que o meu é “atender” para “entender”. A “a” antes que a “e”, decíame Baleato, o meu profesor de grego. Por eso entendo que antes de cortar a silveira, e deixarnos a todos sen amoras… Bicos
Ya lo dice el refrán Marina: Al que madruga, Dios le ayuda. Tengo una amiga, que hace grandes caminatas, y no sé como se las arregla, que siempre trae unas hermosas amoras negras, sin ser tan alta. Se conoce que por allí no pasa el señor de tu narrativa.(sonrío)
Ya sabes que hay gente, que no se fija en esos pequeños detalles. Y, egoístamente, coge las que le quedan más cerca. Claro que, también pudo pensar: “que chegarán diante de min”.
Sin duda, el hijo, entendió el rosmar de su madre y de manera drástica “cortou a silveira”. Nin para ti, nin para min.
Despois disto, ” eu direille ao muy amigo que non vaia, porque nin sequera hai as silveiras”.
Disfruto un montón con lo que escribes. Un beso desde Palmeira
Buenos días, querida Marina:
Voy a citar una frase de la gran pequeña Mafalda: “Tenemos muchos hombres de principios, lástima que nunca los dejen pasar del principio”.
Otro gran pequeño, – el hijo del inadaptado social – en un alarde de imaginación, cortó la morera y zas … Zanjó el asunto.
Muy buena metáfora, Marina, es una delicia leerte.
Moitos cariñiños palmeiráns.
P.D. Todos los veranos mi nieta Emma y yo, recogemos moras para hacer mermelada y J.M. nos preparó una varilla con una alcayata en la punta para tirar de la zarza y evitar los temibles pinchazos. Es muy entretenido, y yendo en tan buena compañía imagínate. Si contase con semejante utensilio “a muller pequena”, la estratagema de “o home grande” se caería por los suelos y seguro que sacaría a relucir ( y no para bien ) a todo el Martirologio Romano.
Máis cariñiños e biquiños palmeiráns.